酸咖啡

，是从清迈来的。”

    清迈，它像个咒语，瞬间击中了空气中某个看不见的靶心。娜娜的眼睛里燃烧着两团火，b芭提雅正午的毒日头还要炽热、盲目的希望。

    “阿蓝，你想啊。她是从清迈来的，早晚得回清迈去。我要是跟她混熟了，把模特当好了，让她高兴了，到时候我就求她，求她带我一起走。”

    “带你走？”我看着她，感觉像是在听一个天方夜谭。

    “对啊！”娜娜激动得手都在抖，她松开我的胳膊，在原地转了半个圈，仿佛已经身处那个凉爽、没有海腥味的古城，“我不想坐破大巴了，又不安全又慢，还容易被警察查身份证。我要坐她的车走。到了清迈，我就能找到我妈了。而且……而且要是能跟个画家回去，我妈见了也高兴啊，总b我现在这样……光溜溜地、一身脏兮兮地回去强吧？说不定我也能算半个艺术家呢？”

    她脸上的红晕更深了，不是因为热，是因为美好的幻想。她似乎已经看到了自己坐在画家的副驾驶上，穿过泰北连绵的山脉，风吹起长发，衣锦还乡。

    我看着她。

    看着她因为兴奋而涨红的脸，看着她眼里近乎绝望、孤注一掷的希望。

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    她把一切都想得那么简单。

    仿佛只要有个画家，有个清迈的户口，她就能洗白自己，就能变成一个T面的“艺术模特”，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。

    可是，画家真的只是画画吗？

    所谓的“破碎